A Última Dança (de Alma Welt)
Estamos à mercê dos oito ventos
E conforme seu sopro, tal destino.
Os dias, meses e anos, muito lentos,
E a caveira tocando o violino...
Nada faz muito sentido na verdade,
E precisamos criar uma mais pura,
Pra além de encontrar cara-metade
Ou quebrar a nossa cara na procura.
A Moira virtuose se concentra,
Pisicatos e arpejos primorosos
Enquanto a festa nossa, vã, adentra.
Façamos, pois, dos dias, ramalhetes
Para ofertar além dos nossos ossos
Que chacoalham em fios de molinetes...
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